Abrecaminos de libertad.

Rutas se abren paso, extensiones de tus piernas

Calles de asfalto, bosques de hierbas

Son tus pulmones abiertos buscando respirar.

Rutas de concreto, rutas oníricas.

Rutas por el aire que te enseñan a volar.

Rumbos misteriosos, vías por descifrar

con esas rutas se componen melodías.

Notas dulces que no te dejan amargar.

Abrecaminos de pies ligeros

No te dejes atrasar, hay voces tiernas

son de ultratumba  y son esas las que te impiden llegar.

Trayectos  dibujados otros idealizados

Los buscamos con las manos

Los tocamos con el alma al llegar.

Rutas que se extienden, se expanden

Te entretienen como piezas de tu vida

Desarmarlas te divierte tanto como armar.

A esos rumbos vas llegando, tropezando

En carrera, solo siguiendo es la manera de avanzar.

Fábula real.

Sentimientos que se multiplican y se transforman en muchos más, como formas en un caleidoscopio. Noches que me desvelan en ansiedad y preguntas. Sueños de los que me despiertan tiernamente, suaves pataditas en mi vientre.

Paredes que caen con estruendos abrumadores haciendo espacio para construir nuevos nidos. Nidos pequeños, nidos inocentes, nidos que mañana se convertirán en mansiones que albergarán muchas más historias.

Abrazos que ahora lo encierran todo y besos que lo liberan en su misma totalidad. Amor. Amor que sube al cielo sin riendas y sin nadie que lo comprenda, tan solo semillas que se siembran. Acciones que regresan.

Hechos que se me pierden en parpadeos por su caprichosa rapidez y que el corazón insiste en captar en todas sus formas, casi siempre en forma de sonrisas. Un presente que se asemeja a fábula porque así se escribe. 

Acá

¿Dónde?

En un viejo lugar.

Donde las oraciones sirven como nudos de un cordón umbilical

Que nos une al juicio.

¿Dónde?

En las ollas repletas de oro al final del arcoíris,

En los bolsillos de los duendes risueños que apurados esconden nuestras manías…

donde...

donde no hay mentiras.

En una isla pequeña en algún rincón de tantas constelaciones

donde nuestros pies caminan en un constante precipicio.

En la cáscara de una risa alegre que se parte en paz

y nace la tolerancia.

En ese sacrificio que evitamos para no agotar las células muertas

en ninguno de nuestros hemisferios…

Y dónde preguntamos
malgastando aliento conociendo la respuesta.

¿Dónde encontraré mi visión si estoy viendo con mis propios ojos?
¿Dónde estará el destino? ¿Dónde nacen los errores?
Dónde me pregunto...cuando todo está más claro al cerrar los ojos.

¡Dispara!

¡Dispara!

Somos todos culpables, somos todos los mismos.

Reflejo en un espejo, sombra sobre la pared, brillos en el agua;

estamos ahí, pero no somos nada.

Cubiertos de la tierra que convertimos en lodo

con nuestra propia saliva. Deseando el veneno ajeno

en un papel vil y malsano.

Somos un mal, dispáranos.

Perdimos la fe, caímos y no en vano

Fuimos la migaja de pan para miles de tiranos.

Todos nuestros besos son besos de la muerte

Nuestras manos siguen vacías pero aun así

lo tiramos a suerte.

Somos culpables…

¡Dispara!

No me debo.

Soy arrastrada a un río de culpas

Al que no me debo, al que no respondo

Al que solo tiro la piedra

Cuando canta mi nombre.

Soy ave libre en el viento de los jueces

Pero sus balas insisten en golpearme

Más solo pierdo algunas plumas

Ellos sus falsos martillos de gigante.

Hablan del alma, de la pureza

Mientras adornan sus caras con caretas,

Cuidan menos su espíritu que sus siluetas

Van a bailar sobre su próximo despertar

Bajo tierra.

No quiero tomar fotos de mi rostro

No quiero medir mi cintura

Ni controlar mi peso

Lo que yo soy

Lo único que tengo

Está en mi centro

Está el control absoluto de mi cuerpo

Más adentro, donde jamás conocerás

Más que en un concepto.

Yo no soy ni me debo a tus caminos labrados en oro.

No deseo tomar tu mano y cantar Aleluya

Mientras apuñalo un alma a mi costado.

En nombre de un extraño, de libros,

Edificios vanos,

Dónde lo único real es un régimen disfrazado.

" Ahí afuera, mas allá de ideas de bien o mal, hay un lugar
Nos vemos ahí.
Cuando el alma yace sobre la yerba
El mundo esta demasiado lleno para hablar de él
Las ideas, el lenguaje, incluso la frase ‘cada uno’
No tienen sentido."  (Jalaluddin Rumi)

En mis manos.

Una palada, dos, tres. Me entierro sin esperar flores

Tu hipocresía.

Se apaga la luz, la tibieza, solo me quedan

Tus manos frías.

Me besa la madera muerta como velo hipnótico

Me rocía la tierra su aroma tétrico

Me desnudo

En mi alma vuela la verdad.

Sin nada me entrego

A la mediocridad de tu día a día

A la perfección absoluta y ficticia

Como tu vida fuera del orden pago

Y correcto, en el que yo me siento incómoda

Víctima del modelo a seguir

Modelación.

Vaciamiento.

Me hundo con un plan

Entre las manos…