Color gris

Lástima que hayas entregado tu arma

Porque si no podías defenderte a ti mismo

¿Entonces no hay esperanzas?

Hoy encontré un balance entre estar y no estar

El blanco y el negro

Todo es lo mismo,

Todo se funde en vacío, ese es el balance.

Te digo…

Supervivencia no es lo mismo que vivir

Apretados contra la pared

Dándole cuerda al reloj

Para no perder la noción del tiempo.

Las generaciones caen en olvidos

Y son tapados con tierra.

No hables como si tus sueños fueran proféticos

Nacer vacío cuesta caro pero más feo es morir así

Somos todos peces pequeños en lagunas grandes

Estancados y contaminados

Somos prisioneros de nuestra utopía.

Somos ciegos.

Y si perdemos un amor nos caemos

Y nos astillamos como botellas

Quedamos inservibles y vacíos

Los logros se vuelven baratos y engañosos

Como piedras de fantasía

La autocompasión es una enfermedad

Que todos padecemos.

Y pavimentamos sobre los caminos

Que tanto nos costó caminar

A modo de tapar errores.

Y olvidamos que los intentos fallidos

Son prácticas del la enseñanza

Sobre nosotros mismos.

Y de qué me sirve apoyar la cabeza en la almohada

Y soñar para despertar una vez más como muerto

Tantas estrellas ahí que brillan llamándonos

E insistimos en agachar la cabeza

Mirar lo que está más bajo, lo que se vuelve difícil

Porque nos encanta lo imposible.

Y sufrir es un sillón cómodo

Donde nos sentamos por años

Sin cortes sin rasguños

Pero tampoco ganamos nada.

Tomando del pico de una botella venenosa

Que nos seca por dentro.

Y jugamos a ser detectives buscando nuestro fallo

Pero es imposible admitirlo una vez encontrado

Y así jugamos ser ciegos en el tablero de la contrariedad

En el que volvemos a empezar cada vez que termina un juego

Volcamos las fichas sobre la mesa

Y nos damos la mano por la gran victoria

Esperando deseosamente la derrota

Para sentir la ansiedad de conseguir una revancha.